MIS MENTIRAS
En nada
de lo que he ido leyendo
prevalece
una primera opinión.
¿Y de
la vida? ¿No hay tantas visiones de la vida
como
miradas echadas atrás,
como
simulacros de reconciliación?
¿Y no
tienen que ver en nada?
Mi vida
es una falsa construcción
que
nadie ha construido sino yo,
de la
que debo hacerme responsable,
máximo
forjador de mis mentiras.
Yo no
soy el que soy porque no era el que era.
Por haber
mentido tanto mi autoucronía
está infestada
de mentiras, ¡virgen de Valvanera!
—o
quienquiera que seas mi auxiliadora—,
por
haber sido inexacto con las fechas
he
invalidado coartadas, sospechas,
por
juguetear con la verdad la he desquiciado,
y es mi
arrepentimiento corpóreo,
extravertido:
mi vida sin las mentiras
que le
fui agregando yo.
Como un
día lluvioso de noviembre,
ventoso
y agitado,
gimo yo
por la destrucción de la mentira,
destemplado
y visible.
También
de la que los demás, estoy seguro,
sacan
de casa en bolsas de basura.
Decía
que valía la pena rememorarse
y dar
una segunda ocasión a los recuerdos.
Que sin
mentiras todo va
como
quisiste al principio que fuera,
como en
un momento decidiste hacer,
sin
fuentes ni fronteras,
como un
día bajando corriendo a por el pan,
en mi
mano, tintineantes, las monedas.
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'Poemas Irredentos'
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