jueves, 3 de septiembre de 2015

SEÑORES MÍOS














SEÑORES MÍOS



Ir un paso por delante de qué,

arriesgarse desde que amanece cómo,

entregarse a qué causa, morir cuándo,

vindicarse por qué,

marcar un hasta dónde,

emplear por el día el tiempo cuánto,

según tal

para qué

de modo cuál,

señores,

muy señores míos.



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'Poemas de la China'

SER BREVE




















SER BREVE



Bien quisiera ser breve,

pero, ¡hay tanta luz para el hombre despierto!,

¡son tantas las efemérides!,

¡tantas las aguas!



Por fortuna consigo resumir,

parcelar, graduar, acomodarme

a este vertiginoso devenir,

y salir del lance con las cuentas bien hechas.

También es verdad que escribo sin uncir,

a tumba abierta,

en el supuesto de que interesara una manera de escribir,

que es decir mucho.



Debiera pronunciar la sílaba mu,

ser más estricto con los demás,

administrar mejor las negativas,

procurar no invocarme.

En aras de la brevedad he de inmolarme

justo cuando las cosas se ponían buenas.

Que el silencio sustancia y da término

al discurso del poeta.

Que hay que callar para que todo lo que va dicho

no se traicione.



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martes, 1 de septiembre de 2015

ENTROPÍA


















Imagen: Edward Hopper



ENTROPÍA



Para que después todo quede atado

hay una sintaxis que desquicia la vida.

Por cada acoplamiento un lenguaje

por cada Procusto una denominación

por cada descripción una cosa

cada vez más cercana a la nada.



(A veces me resulto tan sesudamente pedagógico

que hago la digestión a mi pesar,

dolientemente obediente y canso.

Se diría que hablo por hablar.)



Pero se rompen códigos en nombre del buen nombre,

se desatanizan los mercados,

es infeliz el hombre

y el dolor evitado a precio de pastilla

y se vende la dicha según metro cuadrado.

Se incumplen las promesas,

manda el lodo,

y la financiación aún no abiertamente armada de los bancos

y algo que se nos pudre una vez más en la nevera

y la entropía penetra cada sentimiento;

la entropía, madre del desorden.



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lunes, 31 de agosto de 2015

DÍA PASADO


















Imagen: Francis Bacon



DÍA PASADO


Pronto pasó el día y su tablado

y las cosas se desconsolidaron

por ese olvido que llamamos pasado.

Pronto pasó, y novedades trajo,

nos dio a beber de la copa de vino

de su cordialidad de estreno,

nos embaucó con su afilado, minucioso

cartabón de tareas,

pasó y nos dejó pasar,

¡oh!, original conjugación de pequeños sucesos,

¡oh!, tejido vulnerable que es nuestra conducta,

¡ay!, otro día en el que no morimos...



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domingo, 30 de agosto de 2015

NO USURPE
























NO USURPE


(Poema triste)



No usurpe la risa al sollozo y las lágrimas

el falso galardón de la hipocondría,

porque suena la risa sin sal, adusta, hueca,

de un modo inoperante que no gusta escucharla.

La tristeza se vende mal en los mercados.



La tristeza es un precipitado kármico,

un pronóstico, un pasmo que nos llega

de tórax para abajo y da un rodeo

por todo el ADN

y cuaja en las ideas,

tiñe los sentimientos,

desactiva la risa...



La tristeza se palpa en la timba de póker,

en la resaca, en el arma de fuego.

La tristeza es sucia. ¿Es también necesaria?

Y nos sale al paso con natural denuedo.

Ignorarla es patético,

sufrirla deplorable.



Mejor estarse triste nada más,

sin reír —por demás—, sin hablar,

sin huir,

sin falsearse.



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jueves, 27 de agosto de 2015

NO TU CADÁVER











NO TU CADÁVER



No quiero tu cadáver deshojado y yacente

como el tronco del olmo,

parduzco, derribado.

Quiero beber de un trago tu palidez de leche,

sabiendo que la edad engaña a los sentidos,

que la fecha es la cifra de los abandonados.

Quiero beber de un sorbo ese cóctel lascivo

que atesora tu vida y tus bríos agita.

Eres una de esas chicas de nata

cuyas nalgas de luna

provocan diplopía.

No quiero tu cadáver ni bonito ni feo,

ni esculpido ni bígamo ni en préstamo,

porque lo que de ti me gusta es tu alegría,

la premura de tus zapatos diligentes,

y la satisfacción, ¡ay!, con la que respiras

con esos tus dos pechos como dos mazapanes.

Cómo no amar tu vientre vivo

de vivo negro, tu sexo palpitante,

ilimitado,

y sin embargo ahí,

al alcance de mi bendita mano

y de mi dulce cuerpo,

sea yo bienaventurado.

No quiero yo cadáver que albo te sustituya,

aun siendo pieza digna de la muerte,

pero ocho mil veces prefiero tu frescura viva,

tu modo de gemir, de gustar, cuando disfrutas,

tus palabras de amor

 y tu sabor de azúcar.



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miércoles, 26 de agosto de 2015

LA ALAMEDA DE MI BARRIO

















LA ALAMEDA DE MI BARRIO

Ese como galguear de la alameda
me llega al corazón de músico que tengo,
y es como el peine de todas las melenas,
y un poco como un reloj municipal
que presencia juegos, y paseos, y encuentros,
y un poco los tutela.
Resulta que es más fácil mirar hacia los árboles
no a contraluz ni haciendo visera,
y comprender la fórmula de sus predicaciones.
Si alguna vez paseas por la sombra
de esta humilde alameda de barrriada
aprecia el asta verde de su forma,
y mira cómo el aire es aún más grato.
Pero es cuando el viento agita su conjunto
cuando --decía-- me llega al corazón
como un manto de musgo,
como una garganta que consiente el sollozo,
como una melodía dulce y protectora,
por cuyos contornos se ríen los niños,
y en cuyos dominios cimbrean, altas, altas, las ramas.

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martes, 25 de agosto de 2015

INSTANTÁNEAMENTE (II) (Fin de los 'Poemas Instantáneos')






















INSTANTÁNEAMENTE (II)



Fugaz, como embrujado que calla

y rehúsa atenciones, asentado en la última fila,

cabizbajo y sin embargo no impostor;

no exactamente actor, pero consciente

de todo lo relativo de su empresa.

Así el que ha vuelto,

el que ha regresado instantáneamente

del iluminar blanco de las caracolas,

anda como sobre puntillas

y pregunta la hora.

Así no hay amenaza que atemorice a uno

que atraviesa las calles reducido,

como un objeto futurista tallado por dadá.

Así el que es tal cual

se sienta en un peñasco

e instantáneamente

se nos hacen patentes

el mérito de su hazaña

y su recia bravura.



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(Fin de los 'Poemas Instantáneos')

lunes, 24 de agosto de 2015

TAL RAYO QUE NO CESA


















Imagen: Vassily Kandinski



TAL RAYO QUE NO CESA

Tal rayo que no cesa,
hiriendo el olmo herido,
así mi furia se desencadena
instantánea, fortuita,
contra lo menos obvio y meritorio,
y hace añicos la obra del alfarero,
rompe la viga maestra.

Tal rayo que no cesa
se abre la materia pudorosa;
el espíritu gentil
procede, y no otra cosa.
Ser la antesala de los cautiverios,
ser la revolución de los órganos,
ser una chispa de iluminación.

Tal rayo que no cesa
me castiga mi furia
con los inconvenientes de hacer presa,
con una lucha feroz
instalada en la boca.


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domingo, 23 de agosto de 2015

TRECE AÑOS
















Imagen: René Margritte



TRECE AÑOS DE HASTÍO



Llevo trece años sin derrumbarme.

Repite conmigo: llegará lo que llegare,

soy fuerte, yo podré con todo

lo considerable y lo posible.

Esta es mi voz, escucha conmigo.

Trece años no son poco tiempo.

Albergo un torbellino,

pero también la calma

de aquel que en trece años no ha besado

la losa.

Las rodillas hinqué,

pero me levanté, consciente,

a seguir los dictados del camino.

Aquí, ahora,

trece años,

trece.

Trece años de hastío.



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