YO NO QUIERO LEER POETAS TRISTES

YO NO QUIERO LEER POETAS TRISTES

Yo no
quiero leer poetas tristes,

sea yo
paladín de la alegría,

ni quiero
diligencia ni premura

ni
poetisas de plástico triste,

macilento
y muerto.

No busco
mi amargura en mis lecturas

pero lo
admito antes que a la tristeza,

como
esta tarde triste

de
lluvioso aguacero

no la
quiero, pero, ¿qué hago?

¡Si no
sé si estoy solo o acompañado!

Satisfaz
tus deseos,

da una
alegría al cuerpo,

es
descontracturante.

Sígueme
tú la pista

que yo
estoy torpe

y ya un
poco mayor,

se me olvida
por dónde sigue estando

el
norte,

mi
norte

por
descontado.

Sígueme,
negra, blanca, yo ya no sé

si es
que tu mestizaje

me provoca
cuidado y me provoca

o yo
imagino y me salgo de madre

por tu
costado bueno.

Sígueme,
porque estoy perdido,

o no me
sigas, lo que tú quieras.

Yo no
quiero leer poemas tristes,

quiero
personas que leer en la trinchera,

enaltecedoramente
bellos,

poemas
que se toquen con las manos

y se
beban de un trago,

y no
quiero el amargo,

algo el
picante;

mejor
amoroso

que
masturbatorio

poema
indecoroso,

aún
mejor

un
poema espiritual

que
algunos cuentan haber visto

y otros
le niegan capital,

cuya
existencia se discute.

Yo
mismo estaré triste

trasudaré
tristeza

o mis
papeles se resentirán,

pero no
hay grandeza a la que renuncie

con
mayor agrado

que la
grandeza delirante;

quedarán
para mí las asperezas,

y no me
quejaré.

Me
contento con poco y bueno,

aun
vacilante,

pero no
triste de crujir los dientes,

no
triste de barrica.

Ya
vendrán buenos tiempos y nos harán mejores

conforme
a la antítesis

de un
renegado del Jarama,

silogismo
dado la vuelta

en
plena crisis.

Y entre
tanto aguanta,

no estés
triste ni mala ni aburrida.

Sígueme
tú los pasos

por la
garganta

camino
de lo alto,

la
pradera y el bosque,

¡ay!,
niña,

qe
parece que no sé lo que me hago

pero yo
voy al corte,

a tener
contigo relación,

vente
conmigo

a la
seguridad de aquel hayedo,

encuéntrame
en las hojas y por los troncos

y un
poquito también en el abdomen,

donde
el suspiro nace

y crece

sin contrato
de arrendamiento,

se
transforma en grito rítmico y grave

y un
orgasmo final todo lo limpia,

y va
siendo tiempo de estarse callado.

No. Poemas
tristes, no.

El cuerpo
quiere ligereza,

pide
aligeramiento,

el
espíritu no llega.

Para
eso, escribo yo,

que me tengo
cariño y afecto

y
cuento con buenas referencias,

y a mi
edad ya podría ser abuelo.

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'Poemas Irredentos'

                                                   Imagen: Juan Romero