TRANFORMEMOS LAS ARMAS EN ARADOS

TRANSFORMEMOS LAS ARMAS EN
ARADOS

De la
música de tu voz

ardo en
deseos

de
escuchar los armónicos

cánticos:
démonos

en
clave pitagórica

—¡quién
no lleva en el pecho un deseo!—,

fabulemos
derecho

a la
incógnita transprincipal:

tu
magnetismo

ha
comenzado a magnetizar

el
campo mismo.

Te
estoy haciendo mía,

esa es
la sustancial

realidad,

y no me
digas

que no
obtiene tu frente tiernos besos

de
parte mía,

que no
me he descuidado

y ya no
tiene tu mano acceso

a mis
pulmones,

pero
por pudor

no
acabas de formar un alegato

y te
piensan cobarde.

La vida
es muy larga, tuya se enciende

la
chispa de la mujer imaginaria,

puesta
en modo dormir —soñar—,

y nadie
nos sirve un triste vino.

Eso se
da a entender en el camino

de
Guadalquivir a Guadalquivir,

y si no
te queda claro

consulta
a tu otorrino.

El día
se me termina

después
de mucho escribir.

Estoy
poseído, estoy poseso,

las
palabras me llegan conjugadas

y un
sabor a zinc

se
postula como dato relevante.

Grande
es la circunstancia

le
incluye a uno,

grande
lo incógnito.

Yo no
aspiro a llegar a conocerlo todo;

cuento
con una sola memoria

un
tanto averiada

(en
régimen de monopolio).

Recupero
recuerdos de veranos

infantiles,

después
que los fusiles

hubieran
callado ya,

muerto
el dictador.

Íbamos
a la piscina sin el flotador,

a la de
gran calado, olímpica.

Y el
mar ola tras ola se dispone

a
repetir. con variaciones, la ola misma,

en su
sucesión, en sus pormenores

y en
caso de inmaterialización más que evidente,

o no ha
ganado alguna vez sobre tui

la ola
situada,

el
amortiguado —por la arena— coscorrón,

 y el revolcón violento

allá en
la playa,

cerniendo
la arena,

nada
que ver con la atalaya

y la
trinchera

en la
que combatimos.

Una
pausa para pensar ideas.

Decía
—y son ya las 2 y media—

la
conveniencia de acostarme,

y sin
embargo lápiz

o
elipse o poemas

y papel

en mí
es igual a devanarse los sesos

y
escribir, con detenimiento,

sobre
qué más da, y sobre el qué, el por qué

de las
disimetrías, calibración

muy en
particular, el canto del viento

se demora,
o se ignora,

acaba
siendo

tiempo
ganado

en
cualquier situación

—tiempo
de escucharme a mí mismo—;

y canto
en voz alta sin afectación,

de esa
forma que tiene la respuesta no deliberada.

Solo tú

acabas
meditando como un álamo

                              como un puente,

                              como edificio

cuyos
cimientos están ya fraguados

y
humedades no hay.

Venid,
soldados del mundo entero,

¡volved
al mundo de los hombres!

¿Qué se
os perdió en la guerra

Transformemos
las armas en arados,

ego etiam dixit.

Digan
los curas miss.

De todo
mi repertorio dispongo,

interiorizo
el ritmo

y ya no
tengo prisa,

ya que
no hay sitio

de aquí
al Congo

donde
no quiera dejar

de
fumarme mis petas.

Hace
más frío.

Acabáramos
con aquella canción

(sonaba
como un río)

en cuya
escucha me engolfé

y quedo
renovado,

revocado

y
agradecido.

Cúmplase,
en fin, lo bien mandado,

por
ejemplo

la
flecha del tiempo:

te
hipnotizará,

sobrevendrá
el cataclismo,

y sueño
y realidad

se te
equivalen,

y en
esas se te escapa

como
arena entre los dedos.

Así
remato deliberadamente,

con esa
ambigüedad del referente,

y digo
adiós con mi boca,

necesito
salir y referirme,

he
trabajado duro,

me lo
merezco,

desde
la humildad

y el hermanamiento.

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