© de la imagen: chandra/nasa

VENGO DE AYER PARA ESCRIBIR AHORA

En todo me descuido, como si dispusiese

de una atención al por mayor,

una de máximo calibre,

inepta para capturar el pormenor

de unos vestidos o de unas monedas

o de un nombre, un número, una llave.

Soy un ser indefenso en sociedad,

debido a mi poca habilidad para conversar

y a mi tristísima ignorancia

de chismes y noticias.

¿A qué atiendo?

Atiendo al exterior con mis sentidos,

atiendo a mi interior con mis ideas.

Y el resultado es ese sentimiento ambivalente

del adicto que ya tiene su dosis

y no repara en banalidades

que le impidan administrársela,

que todos conocemos, aun de oídas.

Si no me entra la risa, procuraré

poner cada flor en su maceta,

ser fitófilo,

amarme a mi manera incisiva

premolar y reglamentaria, siempre en primera línea,

siempre que no se trate de hablar en público,

se sobrentiende, siempre adelante

y siempre delirantemente fino.

¿A qué no atiendo?

A infinidad de cosas, a infinidad de renuncias,

al resentimiento, a lo pasajero y a lo constante

como recubrimiento del dolor,

al flujo natural de las cosas

que se me escapan, se intangibilizan

si pretendo, audaz, reordenarlas.

A mi ridícula pretensión de poetizar

mi vida y mi experiencia

usando un molde trágico.

No atiendo los semáforos,

por eso ya ni salgo,

soy descuidado por defecto, sin dolo.

Soy una isla perdida en algún mar del norte

cuyo mismo aislamiento la preserva en el tiempo.

Soy diminuto, insignificante, sí, pero no menos

orgulloso de esgrimir la razón en el debate

y capaz de amar llegada la ocasión.

Soy una antigüedad.

Vengo de ayer para escribir ahora.

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'Poemas Irredentos'