Imagen: David Hockney
CANTE JONDO
Hoy quiero
cantar de muelas abajo,
jondo,
torácico, sencillo,
la franqueza
del día,
de un
primaveral domingo.
Es un día que
impone viento y aspereza,
que impone
hasta respeto;
un lecho de
maleza
en actitud
supina;
el sol
incandesciéndose
de forma irreflexiva,
un rito
humanitario,
un tocar
incendiario…
Corresponde al
domingo escoger broche
y elige una
amatista con cuidado
para evocar
cárdenos atardeceres,
para evocar a
los antepasados.
El domingo es
el día mejor recordado.
Que brille es
que brillen nuestras vidas,
antes que
inhóspito manotazo
pudiere
derribarnos.
Mi infancia es
luz,
ligereza,
claridad,
conducta,
domingo
—claro—.
¿Por qué una
amatista?
Por su color
morado,
dizque afín a
su afán,
y lo quiere el
domingo,
y he
recordado, ay, he recordado.
Cante jondo en
el tiempo ha sido.
¡Hasta la
infancia fuime!
Recorrí la larguísima
distancia de domingo a domingo
como una
exhalación.
¡Cuántas
fechas en blanco
que son, en
plena regla, olvido!
¡Caprichosa
memoria,
traicionera
memoria,
subdominical,
fantasmagórica!
Memoria,
¿quién se acuerda de ti?
Creación,
¿quién te hizo?
Todo está en
unas cuantas docenas de miles de palabras
formadas por
27 caracteres —me contesta,
vicemaquinalmente—.
¡Oh, creación!
¡Memoria del olvido!
¡Domingo en
indefinida gestación!
¡Qué alegría
poder recuperar la paz
en buena
compañía
y en momento
presente
supernumerario!
_____________________________________
by beingbang &†xÎƧkØ
?Poemas cargados de razón'
Entradas
No hay comentarios:
Publicar un comentario